A noite em que nos sentámos no muro

A noite em que nos sentámos no muro
entre os quintais. O mundo estava aninhado
sob o tecto dos teus sentidos, recuava
à posição pouco óbvia
de um jardim.

Vinhas com o tempo certo sobre
as silvas, já punhas o amor a arder
nos canteiros. Não valia a pena explicar
uma coisa tão rara.

Rui Pires Cabral

É o frio

É o frio que nos tolhe ao domingo
no Inverno, quando mais rareia
a esperança. São certas fixações
da consciência, coisas que andam
pela casa à procura de um lugar

e entram clandestinas no poema.
São os envelopes da companhia
da água, a faca suja de manteiga
na toalha, esse trilho que deixamos
atrás de nós e se decifra sem esforço
nem proveito. É a espera

e a demora. São as ruas sossegadas
à hora do telejornal e os talheres
da vizinhança a retinir. É a deriva
nocturna da memória: é o medo
de termos perdido sem querer
a nossa vez.

Rui Pires Cabral

Curva

Escultura de Cutileiro (Jardins do Palácio de Mateus)

Antes não nos pesava
o passado, colhíamos os dias
ainda verdes, a frescura da sua polpa
na vontade dos nossos dedos.

Depois vieram os sinais
dos primeiros cansaços sem remédio,
a noite fincou-se nas pedras,
fez-se de estorvos.

Aquilo que sobrou de ti
cabe-me nos bolsos
e é pouco para as minhas mãos.


Rui Pires Cabral, Morada

I put a spell on you

Tu não sabias de que lugar eu vinha

nem quem me enviava. As máquinas pareciam transbordar

sobre os campos, disseminando a noite

em plena marcha. E eu estava tão cansado quando me sentei

ao teu lado. Generosamente pousaste a tua mão.

Os dias por vir jaziam amordaçados

debaixo da terra, nada fazia prever as cartas

que te escreveria. Algumas levavam fotografias, eu a olhar

para ti no ar desfocado. Mas as notícias que te dava

em mau inglês eram omissas, nunca respondi às perguntas

que me fizeste. Acho que o desalento já estava deitado

na cama, a própria parede parecia

muito doente.

Rui Pires Cabral, música antológica & onze cidades

Lost weekend

Um dia é maior do que a soma

das suas horas, às vezes comporta

todos os invernos e as estações assombradas

pelos prejuízos do prazer.

Eu e tu, que desculpa ainda nos justifica?

A cidade não foi feita para as nossas pretensões,

está apenas alastrada por dentro de nós, crispação

de pedras e espinhos no laço desfeito entre as veias.

Adiantamos o corpo aos rolamentos da noite,

é a própria razão que nos ilumina os atalhos

para o esquecimento. Um ano inteiro não será suficiente

para tudo o que não nos acontece.

Rui Pires Cabral, música antológica & onze cidades