Degradação

Toda a gente foi domingo
alguma vez.

Depois nas fezes aparecem
sinais de sangue, ou na urina.
Declaram-se abcessos, 
coágulos, tumores.

Passam então a ser uma sombria,
pesada, intransitiva
segunda-feira.

A. M. Pires Cabral

Último poema

Sonhei tanto contigo,
Andei tanto, falei tanto,
Amei tanto a tua sombra,
Que nada mais me resta de ti.
Resta-me ser a sombra entre as sombras
Ser cem vezes mais sombra que a sombra
Ser a sombra que virá e voltará 
à tua vida ensolarada.

Robert Desnos

Talvez

Sim, dizias tu, mas em seguida
corrigiste: talvez. Esta
é a única palavra
que não tem casa. Que mora
no intervalo
entre o som e o silêncio.

Albano Martins, Palinódias, palimpsestos

Buenos días, tristeza

A veces llega la tristeza. Trae
las alas suaves de conformidades,
los ojos bajos y la piel desnuda,
y parece tan fácil entregarse,
despojarse, poner bajo sus plantas
el reino, los poderes y las armas,
el amor sobre todo, y esos últimos
retales que nos quedan de alegría.
    A veces gana la tristeza; entonces,
qué lujo de matices su victoria,
qué fasto de sus grises y sus pardos
ocupándolo todo.
        Buenos días,
-he de decir-, tristeza, aquí me tienes.

Josefa Parra, Alcoba del agua

Não me perturbes

Não me perturbes.

Quero reclinar o meu peito no regaço da terra

descer num casulo de luz pairar como a bruma 
na urze calada e perfumada da serra.

E não perturbes o meu silêncio
que dorme nas folhas das minhas mãos.

Na criança adormecida em mim
ficam as pegadas na presença dos silêncios, 
nos diálogos e gestos escritos na areia polida 
das minhas palavras.
 
E não perturbes o meu silêncio
que dorme nas folhas das minhas mãos.
 
Não perturbes estas folhas que rodeiam o meu corpo 
povoando esta alma de música que ninguém ouve.
Não quero miscelâneas no meu poente.
Quero nascer os olhos em bocas de alegria.
Deixa ser-me criança, vestir de novo esta fantasia.

E não per tur bes o meu son ho.
Quero adormecer a noite enganar a lua
morrer o passado nesta inquietação
desta 
chama
nua

Manuela Barroso, Eu Poético

Lo que pasa

Yo te entregué mi sangre, mis sonidos,
mis manos, mi cabeza,
y lo que es más, mi soledad, la gran señora,
como un día de mayo dulcísimo de otoño,
y lo que es más aún, todo mi olvido
para que lo deshagas y dures en la noche,
en la tormenta, en la desgracia,
y más aún, te di mi muerte,
veré subir tu rostro entre el oleaje de las sombras,
y aún no puedo abarcarte, sigues creciendo como un fuego,
y me destruyes, me construyes, eres oscura como la luz.

Juan Gelman

Chegam cedo demais

Chegam cedo demais, quando ainda não podem escolher

nem decidir. Vêm carregados de espectros, de memórias

e de feridas que não souberam sarar; mas trazem a confiança

da cura nas palavras. Convencem-se de que amam outra vez

quando nos tocam os pequenos lugares, esquecendo-se do rumo

incerto dos seus passos nas estradas tortuosas que os

trouxeram. Abafam-se num cobertor de mentiras sem saber e

falam de injustiça quando tentamos chamá-los à verdade.

Dormem de vez em quando nas nossas camas e protegêmo-los

da dor como aos filhos que não iremos ter nunca

porque não nos resignamos a perdê-los. E, um dia, partem, vão

culpados, não chegam a explicar o que os arrasta. Escrevem,

cartas mais tarde ― uma ou duas para se aliviarem dessa espada.

E nós fiamos, eternamente, sem vergonha, à espera que regressem.

Maria do Rosário Pedreira

Sombra

Amar-te-ei de um amor calado
Secreto como coisas nocturnas
Silêncio onde chovam palavras
E nasçam cores fingindo orvalho
Um amor às escondidas de nós
Como a sombra de um sol
Como a dor antes da dor
Ou a dor depois da dor


Nuno Camarneiro

Entre os lagos

Esperei-te do nascer ao pôr do sol

e não vinhas, amado.

Mudaram de cor as tranças do meu cabelo

e não vinhas, amado.

Limpei a casa, o cercado

fui enchendo de milho o silo maior do terreiro

balancei ao vento a cabaça da manteiga

e não vinhas, amado.

Chamei os bois pelo nome

todos me responderam, amado.

Só tua voz se perdeu, amado,

para lá da curva do rio

depois da montanha sagrada

entre os lagos.

Ana Paula Tavares, Amargos como os frutos

Que ninguém hoje me diga nada

Que ninguém
hoje me diga nada.
Que ninguém venha abrir a minha mágoa,
esta dor sem nome
que eu desconheço donde vem
e o que me diz.
É mágoa.
Talvez seja um começo de amor.
Talvez, de novo, a dor e a euforia de ter vindo ao mundo.

Pode ser tudo isso, ou nada disso.
Mas não afirmo.
As palavras viriam revelar-me tudo.
E eu prefiro esta angústia de não saber de quê.

Fernando Namora

Lost weekend

Um dia é maior do que a soma

das suas horas, às vezes comporta

todos os invernos e as estações assombradas

pelos prejuízos do prazer.

Eu e tu, que desculpa ainda nos justifica?

A cidade não foi feita para as nossas pretensões,

está apenas alastrada por dentro de nós, crispação

de pedras e espinhos no laço desfeito entre as veias.

Adiantamos o corpo aos rolamentos da noite,

é a própria razão que nos ilumina os atalhos

para o esquecimento. Um ano inteiro não será suficiente

para tudo o que não nos acontece.

Rui Pires Cabral, música antológica & onze cidades

Como as espigas

Finalmente (embora

saibas que não há

nem fim nem princípio):

deves dizer ainda

que há uma rosa de espuma

no teu peito e que

o seu perfume

não se esgota. E que lá

também existe

uma fonte onde bebem

as flores silvestres. Mas não

humildes, como ias

chamar-Ihes: altas

como as espigas

do vento, que no vento

se esquecem e que no vento

amadurecem.

Albano Martins, Escrito a Vermelho

Homens que são como lugares mal situados

Homens que são como lugares mal situados
Homens que são como casas saqueadas

Que são como sítios fora dos mapas

Como pedras fora do chão

Como crianças órfãs

Homens sem fuso horário

Homens agitados sem bússola onde repousem

Homens que são como fronteiras invadidas

Que são como caminhos barricados

Homens que querem passar pelos atalhos sufocados

Homens sulfatados por todos os destinos

Desempregados das suas vidas

Homens que são como a negação das estratégias

Que são como os esconderijos dos contrabandistas

Homens encarcerados abrindo-se com facas

Homens que são como danos irreparáveis

Homens que são sobreviventes vivos

Homens que são sítios desviados

Do lugar

Daniel Faria, Poesia

Regresso por outro rio

se regressar, será aos teus olhos que regresso.

os acasos ardem nos lábios dos amieiros que na margem do rio

aguardam que regresse. a isso regresso, buscando

coincidências e nomes, razões. afasto-me

provavelmente de ti, embora secretamente.

é por isso estranha a forma como os acasos ardem

para sempre. a outro rio e sob outras sombras

regresso, devagar para não ferir o que antes amei

e por quem morri muitas vezes. agora de novo morro

e por outro rio regresso até ao lugar onde elas, as aves,

nascem para não desaparecerem. e isso é como permanecer.

Francisco José Viegas

Penso em ti no silêncio da noite

Penso em ti no silêncio da noite, quando tudo é nada,
E os ruídos que há no silêncio são o próprio silêncio,
Então, sozinho de mim, passageiro parado
De uma viagem em Deus, inutilmente penso em ti.

Todo o passado, em que foste um momento eterno
E como este silêncio de tudo.
Todo o perdido, em que foste o que mais perdi,
É como estes ruídos,
Todo o inútil, em que foste o que não houvera de ser
É como o nada por ser neste silêncio nocturno.

Tenho visto morrer, ou ouvido que morrem,
Quantos amei ou conheci,
Tenho visto não saber mais nada deles de tantos que foram
Comigo, e pouco importa se foi um homem ou uma conversa;
Ou um [...] assustado e mudo,
E o mundo hoje para mim é um cemitério de noite
Branco e negro de campas e [...] e de luar alheio
E é neste sossego absurdo de mim e de tudo que penso em ti.

F. Pessoa - Álvaro de Campos