Como as espigas

Finalmente (embora

saibas que não há

nem fim nem princípio):

deves dizer ainda

que há uma rosa de espuma

no teu peito e que

o seu perfume

não se esgota. E que lá

também existe

uma fonte onde bebem

as flores silvestres. Mas não

humildes, como ias

chamar-Ihes: altas

como as espigas

do vento, que no vento

se esquecem e que no vento

amadurecem.

Albano Martins, Escrito a Vermelho

Homens que são como lugares mal situados

Homens que são como lugares mal situados
Homens que são como casas saqueadas

Que são como sítios fora dos mapas

Como pedras fora do chão

Como crianças órfãs

Homens sem fuso horário

Homens agitados sem bússola onde repousem

Homens que são como fronteiras invadidas

Que são como caminhos barricados

Homens que querem passar pelos atalhos sufocados

Homens sulfatados por todos os destinos

Desempregados das suas vidas

Homens que são como a negação das estratégias

Que são como os esconderijos dos contrabandistas

Homens encarcerados abrindo-se com facas

Homens que são como danos irreparáveis

Homens que são sobreviventes vivos

Homens que são sítios desviados

Do lugar

Daniel Faria, Poesia

Regresso por outro rio

se regressar, será aos teus olhos que regresso.

os acasos ardem nos lábios dos amieiros que na margem do rio

aguardam que regresse. a isso regresso, buscando

coincidências e nomes, razões. afasto-me

provavelmente de ti, embora secretamente.

é por isso estranha a forma como os acasos ardem

para sempre. a outro rio e sob outras sombras

regresso, devagar para não ferir o que antes amei

e por quem morri muitas vezes. agora de novo morro

e por outro rio regresso até ao lugar onde elas, as aves,

nascem para não desaparecerem. e isso é como permanecer.

Francisco José Viegas

Penso em ti no silêncio da noite

Penso em ti no silêncio da noite, quando tudo é nada,
E os ruídos que há no silêncio são o próprio silêncio,
Então, sozinho de mim, passageiro parado
De uma viagem em Deus, inutilmente penso em ti.

Todo o passado, em que foste um momento eterno
E como este silêncio de tudo.
Todo o perdido, em que foste o que mais perdi,
É como estes ruídos,
Todo o inútil, em que foste o que não houvera de ser
É como o nada por ser neste silêncio nocturno.

Tenho visto morrer, ou ouvido que morrem,
Quantos amei ou conheci,
Tenho visto não saber mais nada deles de tantos que foram
Comigo, e pouco importa se foi um homem ou uma conversa;
Ou um [...] assustado e mudo,
E o mundo hoje para mim é um cemitério de noite
Branco e negro de campas e [...] e de luar alheio
E é neste sossego absurdo de mim e de tudo que penso em ti.

F. Pessoa - Álvaro de Campos

De que são feitos os dias?

De que são feitos os dias?

- De pequenos desejos,

vagarosas saudades,

silenciosas lembranças.

Entre mágoas sombrias,

momentâneos lampejos:

vagas felicidades,

inatuais esperanças.

De loucuras, de crimes,

de pecados, de glórias

- do medo que encadeia

todas essas mudanças.

Dentro deles vivemos,

dentro deles choramos,

em duros desenlaces

e em sinistras alianças...

Cecília Meireles, 

Canções

Cai a chuva abandonada

Cai a chuva abandonada
à minha melancolia,
a melancolia do nada
que é tudo o que em nós se cria.

Memória estranha de outrora
não a sei e está presente.
Em mim por si se demora
e nada em mim a consente

do que me fala à razão.
Mas a razão é limite
do que tem ocasião

de negar o que me fite
de onde é a minha mansão
que é mansão no sem-limite.
Ao longe e ao alto é que estou
e só daí é que sou.

Vergílio Ferreira

Madruguei demais

Madruguei demais. Fumei demais. Foram demais 
todas as coisas que na vida eu emprenhei. 
Vejo-as agora grávidas. Redondas. Coisas tais, 
como as tais coisas nas quais nunca pensei. 

Demais foram as sombras. Mais e mais.
Cada vez mais ardentes as sombras que tirei
do imenso mar de sol, sem praia ou cais,
de onde parti sem saber por que embarquei.

Amei demais. Sempre demais. E o que dei
está espalhado pelos sítios onde vais
e pelos anos longos, longos, que passei

à procura de ti. De mim. De ninguém mais.
E os milhares de versos que rasguei
antes de ti, eram perfeitos. Mas banais.

Joaquim Pessoa, Ano Comum 

Nada mudou

Nada mudou. Ao fim de tantos anos, o meu

passado é ainda o mesmo passado - nenhum

rosto diferente para desviar o rio da memória,

nenhum nome depois. Para te esquecer,

devia ter partido há muito tempo, como viajam

as aves de verão em verão. E tentei; mas as malas

abertas sobre a cama eram livros abertos, e eu

nunca fechei um livro antes do fim. Por ter

ficado, nada mudou jamais - e o meu passado é

ainda o nosso passado; e o rosto que tinha antes

de me deixares é o que o espelho me devolve no

presente...

Maria do Rosário Pedreira

No coração talvez

No coração, talvez, ou diga antes: 
Uma ferida rasgada de navalha, 
Por onde vai a vida, tão mal gasta. 
Na total consciência nos retalha. 
O desejar, o querer, o não bastar, 
Enganada procura da razão 
Que o acaso de sermos justifique, 
Eis o que dói, talvez no coração. 

José Saramago

Poema de amor

De verdad es ahora 
cuando te reconozco.
Sólo a través del sueño
tus contornos son nítidos,
oigo clara tu voz,
recupero tus gestos
y tu lenta presencia
como el lento mecerse
de las aspas que giran
sobre nuestras cabezas.
Con la misma demora
con que tomas un baño
al final de la tarde.

Te conozco en la oscura razón
que sucede a la noche,
en la frágil frontera
de la luz, cuando el tiempo
es más real que nunca
o eso, acaso, parece.

A tu lado, aunque lejos,
tan en ti como ausente,
reconstruyo velado
tu otro rostro invisible,
el que en la edad dé forma
a la que en sueños eres.

Álvaro Valverde, A debida distancia, 1993 

Amanecida

Ahora que tengo la piel preparada para ser primavera.
Ahora que desearía arrullar en mis manos palomas.
Ahora que me brotan los besos de los labios.
Ahora que tengo dormidas las palabras y abierta la esperanza.
Ahora que mi ternura se está desbordando hasta invadirme entera.
Ahora que estoy inundada de necesidad de amor total y compartido.
Ahora que estoy en el camino
no me estorbes, 
soledad, ahora.

Pura López Cortés

Save me

Fala Circe

Três e meia da manhã.
É inútil procurar o candeeiro.
No estuque da insónia,
o filme recomeça.
Que fim será o fim?

Pretéritos prazeres,
cigarros consumidos
– é isto o coração:
um cinzeiro de metal?
Preferia não fumar.

Quero tanto o teu amor
que termino a odiar-me.
Quem me dera ser o Rambo,
saber sempre o que fazer ao inimigo.
Não sei por que sorrio,

quando tudo o que me resta é a magia
que me traz o Halcion: sonhar
que não existes, nem o filme,
nem o fumo, nem o frio, nem o fosco
cinzeiro de metal.

José Miguel Silva, Ulisses já não mora aqui

escrevo-te

escrevo-te

pelo corpo sinto um arrepio de vertigem

que me enche o coração de ausência pavor e saudade

teu rosto é semelhante à noite

a espantosa noite de teu rosto!

corri para o telefone mas não me lembrava do teu número

queria apenas ouvir a tua voz

contar-te o sonho que tive ontem e me aterrorizou

queria dizer-te porque parto

por que amo

ouvir-te perguntar quem fala?

e faltar-me a coragem para responder e desligar

depois caminhei como uma fera enfurecida pela casa

a noite tornou-se patética sem ti

não tinha sentido pensar em ti e não sair a correr pela rua

procurar-te imediatamente

correr a cidade duma ponta a outra

só para te dizer boa noite

ou talvez tocar-te

e morrer

Al Berto

Esta manhã não lavei os olhos -
pensei em ti.

Se o teu ouvido se fechou à minha boca
poderei escrever ainda poemas de amor?
A arte de amar não me serve para nada.

Um fogo em luz transformado.
Subitamente, a sombra.

Há dias em que morro de amor.
Nos outros, de tão desamado,
morro um pouco mais.

Casimiro de Brito, Arte de Bem Morrer