Eran para otro mundo

Eran para otro mundo.

Todo diálogo, roto.
Todo amor, con costuras.
Todo juego, marcado.
Toda belleza, trunca.
¿Cómo llegaron hasta aquí?

Todo diálogo, verbo.
Todo amor, sin pronombres.
Todo juego, sin reglas.
Toda belleza, entrega.

Algo falla sin duda
en la administración del universo.
¿Criaturas erróneas?
¿Mundos equivocados?
¿Dioses irresponsables?
Eran para otro mundo.

Roberto Juarroz, Poesía Vertical, XIV, 10

Assombros

Às vezes, pequenos grandes terremotos
ocorrem do lado esquerdo do meu peito.
Fora, não se dão conta os desatentos.

Entre a aorta e a omoplata rolam
alquebrados sentimentos.

Entre as vértebras e as costelas
há vários esmagamentos.

Os mais íntimos
já me viram remexendo escombros.
Em mim há algo imóvel e soterrado
em permanente assombro.

                      Affonso Romano de Sant'Anna 

Bem sabes

Bem sabes que não sou capaz
de dizer adeus
porque o amor tem sempre
a impossibilidade
da despedida
por não haver nele
nenhuma forma de morrer
como a luz do crepúsculo
que quando aqui se apaga
é para fazer dia noutro lugar.

E por isso não julgues
que tenha perdido
o norte
dentro da estátua de mármore
em que me transformaste
ao sul
dos teus olhos.
Como uma ostra no fundo do mar
vou depositando esta pérola no coração
para te deixar.

Luís Miguel Oliveira

Não sei como dizer-te

Não sei como dizer-te que minha voz te procura

e a atenção começa a florir, quando sucede a noite

esplêndida e vasta.

Não sei o que dizer, quando longamente teus pulsos

se enchem de um brilho precioso

e estremeces como um pensamento chegado. Quando,

iniciado o campo, o centeio imaturo ondula tocado

pelo pressentir de um tempo distante,

e na terra crescida os homens entoam a vindima

— eu não sei como dizer-te que cem ideias,

dentro de mim, te procuram.

Quando as folhas da melancolia arrefecem com astros

ao lado do espaço

e o coração é uma semente inventada

em seu escuro fundo e em seu turbilhão de um dia,

tu arrebatas os caminhos da minha solidão

como se toda a casa ardesse pousada na noite.

— E então não sei o que dizer

junto à taça de pedra do teu tão jovem silêncio.

Quando as crianças acordam nas luas espantadas

que às vezes se despenham no meio do tempo

— não sei como dizer-te que a pureza,

dentro de mim, te procura.

Durante a primavera inteira aprendo

os trevos, a água sobrenatural, o leve e abstracto

correr do espaço —

e penso que vou dizer algo cheio de razão,

mas quando a sombra cai da curva sôfrega

dos meus lábios, sinto que me faltam

um girassol, uma pedra, uma ave — qualquer

coisa extraordinária.

Porque não sei como dizer-te sem milagres

que dentro de mim é o sol, o fruto,

a criança, a água, o deus, o leite, a mãe,

o amor,

que te procuram.

Herberto Hélder (excerto do poema «Tríptico», publicado em A Colher na Boca, 1961)

Escrevias pela noite fora

Escrevias pela noite fora. Olhava-te, olhava 

o que ia ficando nas pausas entre cada
sorriso. Por ti mudei a razão das coisas,
faz de conta que não sei as coisas que não queres
que saiba, acabei por te pensar com crianças
à volta. Agora há prédios onde havia
laranjeiras e romãs no chão e as palavras
nem o sabem dizer, apenas apontam a rua
que foi comum, o quarto estreito. Um livro
é suficiente neste passeio. Quando não escreves
estás a ler e ao lado das árvores o silêncio
é maior. Decerto te digo o que penso
baixando a cabeça e tu respondes sempre
com a cabeça inclinada e o fumo suspenso
no ar. As verdades nunca se disseram. Queria
prender-te, tornar a perder-te, achar-te
assim por acaso no meu dia livre a meio
da semana. Mantêm-se as causas iguais
das pequenas alegrias, longe da alegria, a rotina
dos sorrisos vem de nenhum vício. Este abandono
custa. Porque estou contigo e me deixas
a tua imagem passa pelas noites sem sono,
está aqui a cadeira em que te sentaste
a escrever lendo. Pudesse eu propor-te
vida menos igual, outras iguais obrigações.
Havias de rir, sair à rua, comprar o jornal.

Helder Moura Pereira, De Novo as Sombras e as Calmas

Uma só vida não chega

uma só vida não chega 
nem outra nem outra ainda 
para dizer que te amo 
meu amor meu só amor. 

E quando a morte vier 
inevitável e certa 
que seja eu o primeiro 
a ficar no livro inscrito. 

Que ali discreto seja 
e feliz por ter amado 
a mulher por que morri 

vivendo. Nada mais quero. 
Se de seu amor morri 
 morrendo volto a viver. 

Liberto Cruz

Névoa ou sintaxe

Na paz súbita do canto

me surpreendo

em manso aviso

e, insone, embarco

na jangada incerta.

Não isentas, as veias sabem

e em silêncio depõem,

de coragem, rios.

E a calma é tão fecunda

que adolescente, parto.

Na secreta angústia,

serena, a memória me confina  

e válido, num grito me anuncio.

Liberto Cruz

Afinal

Afinal, a melhor maneira de viajar é sentir.
Sentir tudo de todas as maneiras.
Sentir tudo excessivamente,
Porque todas as coisas são, em verdade, excessivas
E toda a realidade é um excesso, uma violência,
Uma alucinação extraordinariamente nítida
Que vivemos todos em comum com a fúria das almas,
O centro para onde tendem as estranhas forças centrífugas
Que são as psiques humanas no seu acordo de sentidos.

(...)

Pessoa - Álvaro de Campos (excerto de poema)

Tarde

Nostálgica é a luz
que desliza das margens deste rio sem ti.
Os chilreios do tempo ecoam nas águas de vidro
e através delas vêem-se melodias silenciosas

abandonadas à sombra dos limos.
A tarde esmorece... Inteira.


Lídia Borges, No espanto das mãos - o verbo

Amor de tarde

É uma pena você não estar comigo
quando olho o relógio e já são quatro
e termino a planilha e penso dez minutos
e estico as pernas como todas as tardes
e faço assim com os ombros para relaxar as costas
e estalo os dedos e arranco mentiras.

É uma pena você não estar comigo
quando olho o relógio e já são cinco
e eu sou uma manivela que calcula juros
ou duas mãos que pulam sobre quarenta teclas
ou um ouvido que escuta como ladra o telefone
ou um tipo que faz números e lhes arranca verdades.

É uma pena você não estar comigo
quando olho o relógio e já são seis.
Você podia chegar de repente
e dizer "e aí?" e ficaríamos
eu com a mancha vermelha dos seus lábios
você com o risco azul do meu carbono.


Mario Benedetti

Em que idioma te direi

este amor sem nome

que é servo e rei?

Como o direi?

Como o calarei?

É como se a noite se molhasse

repentinamente, quando choras.

É como se o dia se demorasse,

quando te espero e tu te demoras.

Albano Martins

No help for that

There is a place in the heart that will never be filled
A space 
And even during the best moments
And the greatest times
We will know it.
We will know it more than ever
There is a place in the heart that will never be filled
And we will wait 
And wait 
in that space.


Charles Bukowski

Falei de ti

Falei de ti com as palavras mais limpas

Viajei, sem que soubesses, no teu interior.
Fiz-me degrau para pisares, mesa para comeres,

tropeçavas em mim e eu era uma sombra
ali posta para não reparares em mim.


Andei pelas praças anunciando o teu nome,
chamei-te barco, flor, incêndio, madrugada.
Em tudo o mais usei da parcimónia
a que me forçava aquele ardor exclusivo.


Hoje os versos são para entenderes.
Reparto contigo um óleo inesgotável
que trouxe escondido aceso na minha lâmpada
brilhando, sem que soubesses, por tudo o que fazias.



Fernando Assis Pacheco

Amor que mata

Está em mim

O amor que é teu

O amor que me fere…

Tortura-me…

E me deixa frágil

E me faz poeta…

Em silêncio vivo,

Disfarço

Guardo na noite inquieta

Sentimento forte, louco…

E aos poucos

Vou morrendo… e tu nem sabes

Que estou querendo, apenas,

Estar nos teus sonhos noturnos.

António Carlos Menezes

Decepção

Criaste para mim um mundo de sonhos,

Até a ilusão de um amor eterno.

No entanto, hoje, chegas-me sem riso,

Como se nada valesse meus versos,

Como se o amor não mais existisse.

Por que me acordaste dos meus sonhos de outono,

Afastando-me das noites de vinho e fado?

Eu era mais feliz em outro mar, navegando

Em busca do meu paraíso encantado.

António Carlos Menezes